Ein Gedicht zum Geburtstag der Schwester ist schnell versprochen und schwer geschrieben. Die Reime, die einem zuerst einfallen — Herz und Schmerz, Sonnenschein und Glücklichsein —, hat sie schon hundertmal gelesen, und sie klingen nach Poesiealbum statt nach Dir. Dabei braucht ein gutes Geburtstagsgedicht keine großen Bilder. Es braucht einen sauberen Takt, einen Reim, der nicht schielt, und einen Satz, der nur auf sie passt. Unten stehen fertige Verse, die genau so gebaut sind: kurze Vierzeiler für die Karte, längere Strophen zum Vorlesen, eigene Texte für die große und für die kleine Schwester, für Jahre, in denen man sich kaum gesehen hat, und für eines, das schwer war. Jedes Gedicht lässt sich unverändert verschicken. Wer eine Zeile gegen etwas Eigenes tauscht, achtet nur darauf, dass die Silben weiter stimmen.
Kurze Geburtstagsgedichte für die Karte
Ein Jahr ist um, ein Jahr beginnt,
und Du sitzt wieder hier.
Ich wünsch Dir Ruhe, Kraft und Zeit —
den Rest besorgen wir.
Zum Fest kein großes Wort von mir,
nur dies, und das ist wahr:
Es ist ein Glück, Dich hier zu haben,
und zwar in jedem Jahr.
Schwester, heute keine Pflicht,
heute keine Uhr, kein Muss.
Nimm den Tag, er steht Dir zu,
und von mir dazu den Kuss.
Kein Gedicht kann alles sagen,
was in all den Jahren war.
Nimm dafür den kurzen Satz:
Ich hab Dich lieb. Das ist wahr.
Was wünscht man Dir, die alles hat
und trotzdem selten ruht?
Ein Jahr mit weniger Programm
und mehr von dem, was gut tut.
Man sagt, die Jahre gehen schnell.
Ich glaub, das stimmt sogar.
Nur Du lachst noch wie damals —
und das ist wunderbar.
Ich wünsch Dir keinen großen Saal,
kein Fest mit viel Getön,
nur einen langen, ruhigen Tag.
Und der wird sicher schön.
Lange Geburtstagsgedichte zum Vorlesen
Wir hatten früher wenig Platz
und trotzdem viel Programm:
ein Zimmer, einen Schrank, ein Bett
und lauter fremden Kram.
Dann kamen Schule, Stadt und Arbeit,
dann wurde jeder groß,
und was wir damals teilten,
das ließ uns nie mehr los.
Drum wünsch ich Dir zum Ehrentag
ein Jahr mit weniger Last,
und Tage ohne fremdes Tempo,
und endlich etwas Rast.
Und wenn Dich jemand fragt, wie alt,
dann sag es ruhig laut.
Die Jahre stehen Dir sehr gut,
weil Du sie selbst gebaut.
Man merkt es nicht, solang es da ist:
dass jemand Deine Nummer kennt,
dass jemand weiß, wie Du als Kind warst,
und Dich trotzdem Schwester nennt.
Man merkt es erst an solchen Tagen,
an denen alle bei Dir sind:
Von allen, die im Zimmer stehen,
kennt eine Dich noch als Kind.
Drum halt Dich heute an das eine:
Du musst heut gar nichts tun.
Die andern räumen ab und spülen,
und Du darfst endlich ruhn.
Ich such ein Wort, das zu Dir passt,
und finde keins, das reicht.
Denn gut ist wahr und viel zu klein,
und stark ist viel zu leicht.
Du kennst die Namen, kennst die Daten,
Du weißt bei jedem, was er braucht,
und wenn es irgendwo mal brennt,
bist Du schon da, bevor es raucht.
Drum wünsch ich Dir für dieses Jahr
das, was Du keinem gibst:
ein bisschen Nachsicht mit Dir selbst
und Zeit für das, was Du liebst.
Und wenn doch irgendetwas brennt,
dann ruf mich an, sofort.
Ich lösche längst nicht so wie Du,
doch ich bin gern am Ort.
Man feiert nicht die runden Zahlen,
man feiert einen Tag,
an dem man laut auch sagen darf,
wen man im Stillen mag.
Drum sei es heute laut gesagt
und danach nie mehr, klar:
Du hast mir immer zugehört,
auch als ich schwierig war.
Ich wünsch Dir keine großen Wunder,
kein Aufsehn und kein Ruhm,
nur Tage, die ganz ruhig laufen,
und keiner fragt: warum.
Und wenn die Kerzen aus sind
und alle Gäste gehn,
dann bleib ich noch ein Weilchen sitzen.
Wir zwei müssen uns öfter sehn.
Es heißt, man sucht sich Freunde aus,
Geschwister aber nicht.
Ich hab da trotzdem Glück gehabt,
und darum dies Gedicht.
Ich hätte Dich mir ausgesucht,
auch wenn ich hätt gewählt:
die Art, wie Du die Dinge machst,
und wie Du sie erzählst.
Drum wünsch ich Dir zum runden Tag
ein Jahr, das Dich verschont,
und Menschen, denen Deine Art
genauso viel belohnt.
Du sagst, Du brauchst nichts. Sagst Du immer.
Du sagst es jedes Jahr.
Drum schenk ich Dir ein paar Zeilen,
denn die nimmst Du sogar.
Sie brauchen keinen Platz im Schrank,
sie stauben niemals ein,
sie müssen nicht gegossen werden
und passen trotzdem rein.
Drum lies sie einmal langsam durch
und dann noch einmal spät,
wenn alle Gäste weg sind
und die Küche wieder steht.
Gedichte für die große Schwester
Du warst zuerst da, Du warst vorn,
Du hast den Weg gebahnt.
Was ich viel später lernen musste,
hast Du längst geahnt.
Drum wünsch ich Dir zum runden Fest
ein Jahr mit weniger Pflicht,
mit Zeit, mit Schlaf, mit gutem Essen
und ganz ohne Verzicht.
Die große Schwester hat es schwer:
Sie muss vernünftig sein,
sie räumt die Scherben aller andern
und bleibt am Ende allein.
Heut aber nicht. Heut wird gefeiert,
heut machen wir das Fest.
Du sitzt am Kopf des Tisches,
und wir tragen auf den Rest.
Ich hab Dich früher oft beneidet:
Du durftest länger raus,
Du wusstest schon, wie alles geht,
und kanntest Dich schon aus.
Heut weiß ich, was das kostet:
Du warst nie einfach Kind.
Drum wünsch ich Dir ein ganzes Jahr,
in dem mal andre klüger sind.
Wer eine große Schwester hat,
der hat es leichter dran:
Man ruft Dich an um elf Uhr nachts,
und Du gehst trotzdem ran.
Drum wünsch ich Dir zum Ehrentag
genau das, was Du gibst:
ein offenes Ohr um elf Uhr nachts
von dem, den Du selbst liebst.
Es gibt ein Foto, Du und ich,
Du hältst mich an der Hand.
Ich weiß nicht mehr, wo das war,
nur dass ich sicher stand.
So ist es bis heut geblieben,
auch wenn wir älter sind:
Geht irgendetwas schief bei mir,
bin ich sofort wieder Kind.
Ob vierzig, fünfzig, sechzig, siebzig —
die Zahl bleibt nur ein Wort.
Wer Dich am Tisch erlebt hat,
vergisst sie gleich sofort.
Drum feiern wir nicht Deine Jahre,
wir feiern heute Dich,
und wer die Kerzen zählen will,
der zählt sie ohne mich.
Gedichte für die kleine Schwester
Du warst der Grund, warum ich früher
mein Zimmer teilen musste,
und heute bist Du die Person,
die immer alles wusste.
Drum wünsch ich Dir zum Geburtstag
ein Jahr, das Dir gehört,
in dem Du selber weißt, was gut ist,
und keiner Dich mehr stört.
Die kleine Schwester bleibt die kleine,
auch wenn sie alles schafft,
auch wenn sie Kinder hat und Arbeit
und ihre eigne Kraft.
Verzeih, wenn ich noch immer frage,
ob Du auch glücklich bist.
Das ist kein Zweifel, das ist Übung,
die man nicht so schnell vergisst.
Ich hab Dir früher viel geklaut:
den Platz, die Zeit, das Wort.
Du hast das nie zurückverlangt
und trugst es einfach fort.
Heut geb ich Dir ein Stück zurück,
und zwar in diesem Jahr:
Ruf an, wann immer etwas ist —
ich mach mich frei. Ganz klar.
Wir haben früher viel gestritten,
um nichts und um Papier,
um wer zuerst ins Badezimmer
und wem gehört das hier.
Heut streiten wir nur noch darüber,
wer wen zuerst besucht.
Ich finde, das ist Fortschritt,
und keiner von uns flucht.
Es gibt zwei Menschen auf der Welt,
die diese Küche kennen,
die wissen, wie es damals roch,
und alle Namen nennen.
Der eine bin ich, die andre Du.
Sonst keiner, weit und breit.
Drum feiern wir heut nicht die Jahre,
wir feiern unsre Zeit.
Zum Geburtstag wünsch ich Dir
nicht Glück im großen Stil,
nur einen Tag ganz ohne Termin
und abends nicht zu viel.
Und dann noch etwas für das Jahr:
Nimm nicht zu viel auf Dich.
Du musst nicht immer alles schaffen.
Das schaffe nicht mal ich.
Wenn ihr euch selten seht
Wir sehen uns nicht oft genug,
das Jahr ist schnell herum.
Doch nach zwei Sätzen am Telefon
ist die Entfernung dumm.
Drum wünsch ich Dir aus weiter Ferne
ein Jahr, das leichter ist,
und einen Tag in diesem Jahr,
an dem Du bei mir bist.
Es gibt Verbindungen, die halten
auch ohne viel Kontakt.
Sie liegen still, sie machen nichts
und sind trotzdem intakt.
So eine ist das zwischen uns.
Drum sag ich Dir heut klar:
Auch wenn ich mich zu selten melde,
ich bin da, wie ich war.
Ein Anruf, einmal im Quartal,
zwei Nachrichten im Jahr —
das klingt nach wenig, das ist wenig,
und trotzdem ist es wahr:
Denn wenn hier etwas schiefgeht,
dann wähl ich Dich, ganz gleich wie spät,
und Du gehst ran und fragst nicht nach,
weil Du mich lang genug verstehst.
Ich kenne Deine Straße nicht,
nicht Deine neuen Leute,
nicht den Weg zu Deiner Arbeit
und nicht Deinen Alltag heute.
Und trotzdem hör ich, wie Du klingst,
wenn irgendetwas drückt.
Das lernt man früh, das bleibt für immer,
auch wenn man weit wegrückt.
Vielleicht schaff ich es diesmal nicht
zu Deinem runden Fest.
Dann steht mein Glückwunsch hier auf Papier
und wartet auf den Rest.
Er ist nicht weniger gemeint,
nur schlechter zugestellt.
Ich hebe hier mein Glas auf Dich,
am andern Ende der Welt.
Was wünscht man einem Menschen,
den man ein Jahr nicht sah?
Nichts Kluges und nichts Großes,
nur: Bleib gesund. Bleib da.
Und wenn wir uns dann wiedersehn,
dann bitte nicht erst irgendwann.
Denn irgendwann ist auch ein Wort
für: gar nicht. Fang heut an.
Nach einem schweren Jahr
Das letzte Jahr war nicht Dein Jahr,
das weiß hier jeder gut.
Ich wünsch Dir darum nichts Besondres,
nur wieder etwas Mut.
Ich wünsch Dir Schlaf, ich wünsch Dir Ruh
und Tage, die nichts wollen,
und Menschen, die auch schweigen können,
wenn Worte gar nichts sollen.
Es gibt Geburtstage, an denen
das Lachen schwerer fällt.
Man feiert trotzdem, weil man muss,
und weil man sich noch hält.
Ich wünsch Dir, dass es leichter wird,
nicht heute, aber bald.
Und bis dahin steh ich daneben
und mache Dir den Halt.
Nach solchen Jahren wünscht man sich
nichts Großes mehr. Nur klein:
ein Frühstück ohne Angst im Bauch,
ein Abend nicht allein.
Genau das wünsch ich Dir für heut
und für das nächste Jahr.
Das Große kommt von selbst zurück.
Es war ja schon mal wahr.
Ich weiß nicht, was man sagen soll
nach so viel schwerer Zeit.
Drum sag ich nur das eine:
Ich bin da. Und bleib bereit.
Kein großes Wort, kein guter Rat,
kein Kopf hoch und kein Bald.
Nur: Ruf mich an, wann immer,
auch nachts, wenn alles kalt.
Ein Jahr kann einen Menschen ändern,
und Deins hat das getan.
Du bist noch da, Du stehst noch grade —
das rechne ich Dir an.
Drum feiern wir heut nicht die Zahl,
wir feiern, dass Du bist.
Wer das für übertrieben hält,
weiß nicht, was hier gewesen ist.
Man sagt so leicht: Das wird schon wieder.
Ich sag das heut mal nicht.
Ich sag: Das Jahr war hart genug,
und Du stehst noch im Licht.
Drum ist heut kein normaler Tag,
heut ist ein guter Grund:
Du hast das alte Jahr geschafft
und wirst auch wieder ganz gesund.
Kurze Verse zum Verschicken
Zwei Zeilen nur, mehr ist kein Platz,
drum bleibt es bei dem einen Satz:
Ich denk heut oft an Dich, und zwar
so oft wie lang schon nicht im Jahr.
Zum Geburtstag, kurz und knapp:
Bleib gesund, nimm Dir mehr Zeit,
lach so oft wie heute Morgen
und sei nicht immer gleich bereit.
Heut wird nicht gerechnet,
heut wird nur gelacht.
Alles andre kann warten,
bis der Tag verbracht.
Ich schick Dir keine großen Worte,
ich schick Dir nur den Satz,
den Du schon kennst und trotzdem brauchst:
Du hast bei mir den Platz.
Fragt heute jemand nach der Zahl,
dann sag ihm einfach: ganz egal.
Was zählt, sitzt heut an Deinem Tisch
und hält sich, wie Du siehst, ganz frisch.
Steh auf, mach Kaffee, setz Dich hin.
Heut hat kein Müssen einen Sinn.
Tu heute nur, was Dir gefällt,
und lass den Rest der ganzen Welt.
Ein Jahr geht fort, ein neues kommt.
Ich bleibe, wo ich immer stand.
Auch über Kilometer hin
reich ich Dir heute meine Hand.
Fragen und Antworten
Mein selbst geschriebenes Gedicht holpert beim Lesen. Woran liegt das meistens?
Fast nie am Reim, fast immer an der Betonung. Deutsche Verse leben davon, dass betonte und unbetonte Silben regelmäßig wechseln, nicht davon, dass jede Zeile gleich viele Silben zählt. Die Probe ist einfach: Zeile laut lesen und mit der Hand mitklopfen. Wo der Takt aussetzt, steckt meist ein dreisilbiges Wort an der falschen Stelle, etwa Abende oder wunderbar — tausch es gegen ein kürzeres oder verschieb es ans Zeilenende. Die zweite Stolperquelle sind Füllwörter wie ja, doch und wohl, die man einsetzt, um eine Silbe zu gewinnen. Sie retten den Takt auf dem Papier und verraten sich beim Vorlesen sofort.
Ich möchte den Namen meiner Schwester einbauen, aber dann bricht der Vers. Wie löst man das?
Der Name muss dieselbe Silbenzahl und dieselbe Betonung mitbringen wie das Wort, das er ersetzt. Anna hat zwei Silben mit Betonung vorn und passt überall dort, wo Schwester steht. Marie oder Katrin werden hinten betont und kippen genau diese Stelle — sie gehören eher an den Zeilenanfang, hinter ein kurzes unbetontes Wörtchen: für Marie. Lange Namen wie Alexandra bringen fast jede Zeile ins Rutschen. Dann nimmt man die Anrede ganz aus dem Vers heraus und setzt sie darüber: Liebe Alexandra, und darunter das unveränderte Gedicht. So machen es Karten seit jeher, und niemand liest es als Notlösung.
Darf ich das Gedicht schon am Vorabend schicken, damit es pünktlich da ist?
Besser nicht. Vorgratulieren gilt in Deutschland bis heute als unglücksbringend, und viele nehmen das ernster, als sie zugeben — ältere Verwandte fast immer. Wer die Karte zu früh einwirft, muss damit rechnen, dass sie ungeöffnet liegen bleibt, bis der Tag da ist. Praktisch heißt das: Der Umschlag darf vorher ankommen, der Glückwunsch selbst wird am Tag ausgesprochen. Eine Nachricht schickt man ab Mitternacht oder am Morgen, nie am Abend davor. Wer unsicher ist, wählt den Vormittag — früh genug, um unter den Ersten zu sein, spät genug, um niemanden aus dem Schlaf zu holen.
Das Gedicht passt nicht auf die Karte. Kürzen oder umbrechen?
Erst umbrechen, dann kürzen. Ein Vers verträgt keinen Umbruch mitten in der Zeile: Sobald das passiert, liest sich die Karte wie Fließtext und der Takt ist weg. Wenn der Platz knapp wird, kommen die ersten Strophen auf die rechte Innenseite und die letzte darunter, mit einer Leerzeile Abstand. Reicht auch das nicht, streicht man eine ganze Strophe und niemals einzelne Zeilen — sonst steht ein Reim ohne seinen Partner da, und genau das hört man. Die letzte Strophe bleibt in jedem Fall stehen, weil dort der eigentliche Wunsch sitzt. Die Unterschrift gehört unter das Gedicht, nicht daneben.
Kann man ein Gedicht auch als Sprachnachricht sprechen, statt es zu schreiben?
Ja, und bei Schwestern kommt das oft besser an als die Karte — vorausgesetzt, man liest nicht wie im Deutschunterricht. Zwei Dinge entscheiden: Tempo und Pausen. Sprich langsamer, als es sich richtig anfühlt, und halte am Ende jeder Strophe kurz an, nicht am Ende jeder Zeile, sonst zerfällt der Text in Häppchen. Den Reim nicht extra betonen, er trägt sich von allein; wer ihn hervorhebt, klingt nach Kindergeburtstag. Und einmal vorher stumm durchlesen: Beim ersten Anlauf verrutscht fast immer eine Zeile, beim zweiten sitzt sie. Wenn die Stimme dabei kippt, ist das kein Grund für eine neue Aufnahme.